"По снегу, летящему с неба,
Глубокому белому снегу,
В котором лежит моя грусть,
К тебе, задыхаясь от бега,
На горе своё тороплюсь."
А. Розенбаум
Он ничего не обещал,
Да ничего я не просила...
К нему, как на родной причал,
Влекла неведомая сила.
Мне нежных слов не говорил.
Пока в душе всё не остыло.
Цветов он мне не подарил,
Не до того всё как-то было.
И мне он, знаю, изменял
Я будто бы не замечала...
Втихую, чтобы не узнал ,
Ему я тем же отвечала.
И всё же он меня любил...
И сам того не замечая,
Душой своею одарил,
В которой я души не чаю.