Они выдадут нас: эти впалые щёки,
Этих тёмных кругов роковая печаль.
Даже мысли и те по ночам одиноки,
Как и мы. Только их почему-то не жаль
Никому, никому. Заостряются грани
Между мыслью и словом, дремотой и сном,
Между "если" и "бы"... В воспалённом сознаньи
Разливается горечь дешёвым вином.
Ты глотаешь его в дикой жажде причастья,
Словно в этом залог исцеления ран.
Между "было" и "но" оступается счастье
Одинокой слезой в опустевший стакан.
