Его волосы белые-белые,
её локоны чёрные-чёрные,
и рука его загорелая
на плече её серым вороном.
Её кожа так нежно-матова,
а глаза так безоблачно чистые,
губы пахнут полынью и мятою –
очень смелые, очень быстрые...
И вновь, и вновь встает вопрос:
как быть нам в жизни быстрокрылой,-
одной ногой стоЯ в могиле,
рукой касаться дивных кос.
Ах, этот каверзный вопрос,
как быть нам в жизни быстрокрылой?...
А его лицо в шрамах и бОроздах
бездорожия вёрст немЕряных,
седина давно тронула бороду –
тёртый, битый и даже стреляный.
И усталость в глазах непомерная –
скорбь великая в знаниях прячется;
лучше б был он с какой-нибудь стервою,
но в знакомых его их не значится...
И вновь, и вновь встает вопрос:
как быть нам в жизни быстрокрылой,-
одной ногой стоЯ в могиле,
другой ступать на зыбкий мост.
Ах, этот каверзный вопрос,
как быть нам в жизни быстрокрылой?...
_______________________________________
Иллюстрация автора