Никто не знает да и неважно,
какого сора, какого чёрта
она росла, как цветок бумажный,
и зацветала звездой почёта.
И отделялась полынь от пыли,
от плевел - зёрна, от мыслей - формы,
и даже жилы больной валторны
не скрежетали, а говорили.
И псевдоповод уже неважен,
как и неважно, что будет дальше.
Вот так берёза растёт из сажи
читай - из фальши.