Простор эсминцами утыкан,
рвут голоса пластмассу раций…
Во мне дрейфуешь ты бутылкой,
заброшенный рукой пиратской.
И не откупорить, не выпить…
Пустячный, но такой пси-фактор,
что лист карандашом навылет
мной ранен, и смещен экватор.
И ветер в голову ударил,
рвет мозг, что парус из муслина.
Ты – неподаренный подарок,
ушедший с теплотой Гольфстрима.
Да что в тебе? Какая тайна?
Призыв? Проклятье? Воздух? Впрочем,
лишь пена, как надежда, тает
в моих сетях – пустых и прочных.
И вот – потоплены эсминцы.
Иду ко дну, но Бога вместо
тебя ищу, кривым мизинцем
водя по карте кармы пресной.