http://www.stihi.ru/2010/04/18/3066
Коленкором тисненным своим тетрадь
Будет скатерть на столике дачном терзать
И, цветением вишни привычно щедра,
Выпускает весна из клетки плетенной щегла,
Мнится - мир к нам стал снова добрей
И сбиваются доски с уставших от вьюги дверей.
И когда пыль я с окон потухших сотру,
На крыльце смою грязь, наведу красоту,
И присяду на лавочку, малое словно дитя,
В ожидании майского теплого снова дождя,
Приготовить забуду щавелевый суп на обед,
Непутевый эстет я и полный искусствовед,
В этом вся моя дурь, нищета-нагота,
Что о проке и буднем не думаю я никогда.
Просто выдался день из одной тишины,
Будто в храме, где свечи уже зажжены,
Где навек на провал обречен и премьерный актер,
И оратор благой, где покой распростер
Свои крылья, где честен и тать, и убийца, и плут,
И те, кто тверез, и те, кто ночами горькую пьют.
В этот день, когда кажутся лживыми речи,
Все живое в нас тонкие соки пускает и резче
Проступает в нас, и набухает слезами,
Чтобы легче с нас кожей змеиной слезали
Все и вся нам чужое, что зимами злыми творится
Над собою, душою больною, без очевидца.
Мы плетем сеть вранья, что судьба виновата,
Что сбивает с пути кровь бодяжная винограда.
И жиры, что нависли у мальчиков наших на брюхе
От того, что надеты размера неверного брюки
На их жизнь и дела. Ах, оставьте-оставьте,
Словеса эти - грязи ошметья на старом асфальте.
Будто каждый из нас и пушист, и наивен, и розов,
И страдалец невинный злодейских заморских прогнозов.
Этот день, он как истина, он как мира начало,
Когда слово жило и звона пустого не означало.
Мы как будто от спячки и морока только очнулись
И еще в ослепленьи от солнцем засвеченных улиц,
Теребим в своих пальцах надежду. Загадка
Пощадит ли нас ночь после этого дня заката.