Стряхнуть бы пыль с годов всех, расчёт прост –
Чтоб из земли без ран встать во весь рост.
И поспешить, как будто я живой,
К моей любимой, к матушке родной.
Послал письмо, писал: тебя люблю,
Душой и сердцем всем – боготворю.
Я помню взгляд небес – твоих очей,
Ромашек запах с рук, тепло речей.
Вокруг стоит такая тишина!
Не верится, что кончилась война.
Я ранен, письмо мысленно пишу,
Далёк твой образ, сколько вёрст? – грешу.
Надеюсь всё же, письмецо дойдёт,
Забьётся сердце, вспомнит и замрёт.
Отпустит мою душу в небеса,
Там буду ждать тебя – моя краса.
Они молчат, не слышны крики, стон…
Печаль льёт колокольный с башен звон,
Как реквием и памяти набат,
Колокола по павшим всем звонят.
Не пишут больше писем, не поют,
О чём мечтали в явь – не создают.
Не встанут, чтоб сказать: любовь моя,
Прошло полвека, но вернулся я!
Лес, дзот, за деревенькою, в глуши,
Отправить бы письмо, лежит в тиши…
Москва. Май 2007 г