Я ночью читаю чужие стихи,
А утром свои - в полудрёме - пишу.
С Судьбой разговоры на редкость тихи -
Уже ничего у неё не прошу.
Я крашу ресницы, чтоб не было видно,
Что снова полночи - на стрёме, без сна.
Я милая, добрая и безобидная...
Безжизненна, брошена и холодна.
Вы, хрупкие боги... Могли б и послушать,
Как из-за него горько плачу ночами.
Но вам наплевать на сожжённую душу
И ноги, изломанные каблуками.
И редко, но хочется всё же напиться.
И выкурить пару ментоловых, маминых.
Я ногти ломаю. Мне снова не спится.
Горит моя молодость лондонским пламенем.