Ты явилась на бал
в обожжённой шинели,
сквозь полвека,
отпущенных Богом тебе.
В эту школу,
где раньше летали портфели,
по твоей, не пробитой
на вылет судьбе.
Снова кружится вальс
в затемнённом спортзале,
и безногий старик -
твой ровесник и друг,
тот, с которым вы так
хорошо танцевали,
опрокинул слезу
из простреленных рук.
И учителя нет -
он убит под Берлином,
и ни кто не бранит
за не праздничный вид...
Не кончается бал...
А на братской могиле
скромный синий букет
в ржавой гильзе стоит.