Когда остаётся минута - кончается лекция,
и препод усталый простится – забава бездельникам,
я буду читать «О природе вещей» у Лукреция,
и все выходные, как праздника ждать понедельника,
пытаясь согреть себя кружечкой крепкого чая, но
не это нам нужно, когда мы азартны и молоды…
ведь ты уезжаешь опять без меня, и отчаянно
тоскует душа, ну а тело изводится холодом.
Так что там о верности?.. Вечер, и тянет на улицу,
где я себя чувствую, как Эпикур в наслаждении,
где каждый готов, как и я, до утра эпикуриться,
ведь право любить нам природой дано от рождения,
и мы ей желаем отдаться наружно и внутренне…
Прости. Ты, конечно, права. Я повеса и ветреник.
И ветер мне брат. И луна расцветает предутренне.
Ты просто украдена нуждами и километрами,
и сколько бы я не кричал себе: «ты заблуждаешься!»
я всё же мгновенно и насмерть влюбляюсь в красивое.
Когда же мы вместе, ты в сердце моё возвращаешься
и знаешь, как бьётся оно, возвращеньем счастливое!
Горчит сигарета. И воздух отравлен прощанием.
Когда vis-a-vis, и глаза внутривенной инъекцией,
неужто тебе не понять, как пылает отчаянье?
Какой там Лукреций? Какие о верности лекции?
Останься. Будь рядом. И всё будет просто и правильно.
Гудок у парома какой-то противно настойчивый,
наверно разлукой и болью сердечной приправленный.
Пока!..
И не надо ни слёз,
ни похожего прочего...