На ее столе все тот же бардак,
или нет, не так,
упорядоченный беспорядок.
И среди измятых оберток конфет
Попурри из свечей, рваных бус, зажигалок.
На плетеном циновкой
синем холсте
в паутине и пыли фате,
как в своем сватовстве,
неразобранные чемоданы,
Полным прошлого ветра окном,
полным бокалом,
долгим глотком,
жадным сном...
Да и голос какой-то странный
хриплый, сиплый и слабый
изречение одно
все бубнит в голове
на волне,
где все чисто и мудро:
"все пройдет,
суета все сует".
Мы лишь роли статистов,
реплики на листе,
запятые в театре абсурда.