В детстве мне много раз снился один и тот же сон:
над дорогой, по которой я иду среди множества людей,
с рёвом пикирует самолёт со свастиками...
Я не была на страшной той войне,
И, падая под вражеским прицелом,
Не я вжималась в землю под обстрелом.
Не я сгорала в танковом огне,
И с боем отступая по полям,
Сжимая зубы, в сердце уносила
Друзей погибших братские могилы
В берёзах и сожжённых ковылях...
Не я в атаку шла, поднявшись в рост,
За Родину,
не думая о смерти,
И падала на грудь спалённой тверди,
В руке зажав земли родимой горсть.
Не я закрыла сердцем Сталинград.
Не я сражалась, как отец и деды.
Не я прошла полмира до Победы,
Как шёл сквозь смерть за отчий дом Солдат.
Но вновь и вновь мне снятся эти сны.
И надо мной, бегущей,
вновь кружится
Со свастикой безжалостная птица,
Из мною не изведанной войны...
Ночь нежится в объятьях тишины...
Лишь чьи-то сны случайно заплутали.
В них столько лет, из той далёкой дали,
Идёт солдат
дорогами войны...
07.05.10.