Прости меня, мой солнечный божок,
я словно аист на бумажных крыльях
всё так же слаб и так же одинок,
глаза твои, как солнечный ожог
во мне меня же нового открыли.
Ты знаешь, я ведь полный «ниочём» -
подобие контуженого борга,
когда меня заносит от восторга,
не нужно быть ни магом, ни врачом,
чтоб видеть, как недолог путь до морга.
Порой мне не хватает красоты,
и хочется писать судьбу с начала,
я знаю - за спиной, мой ангел - ты,
и паруса под музыку мечты
уносят от привычного причала.
Экстрим адреналиновый хорош,
хотя бы для того, чтоб ярче видеть
где правда жизни утекает в ложь,
чтобы понять – для праздника живёшь,
а не для «убивать и ненавидеть».
Тогда вполне срастается картина -
в ней наша жизнь – тонюсенькая нить,
как нежная, в росинках паутина,
которую так трудно сохранить.
(О, господи! Бесстрашие прости нам!)
Да мы и не особенно храним...
Когда в нас просыпаются поэты,
похоже, нам важнО совсем не это…
Держи меня, весенний херувим,
я знаю – ветер с юга – дело к лету…