Я где-то прочитал, что жизнь подобна книге,
И сразу же свою – в соседстве с пузырем –
Увидел возле ног похмельного ханыги,
Донесшего в клозет предутренний синдром.
Разодран переплет, пробел на месте детства,
И отрочеством он подтер благую весть.
А все ж – ингредиент классического средства:
Откупорить, глотнуть и что-то перечесть.
Еще один глоток – еще страница саги,
И вскоре он поймет, забыв про геморрой,
Что я – не просто текст, живущий вне бумаги.
Что я его близнец. Что я – его герой.
Но если есть герой, то должен быть и автор.
А значит, нам втроем (не в том ли книги суть?)
Дано остановить убийственное завтра.
Позволено себя еще раз обмануть.