Вижу сон, что я в чужой стране,
И дорога в гору серпантином,
Облака в бескрайней синеве…
Отчего знакома мне картина?
Вспомнила, то строчки из письма,
Ты писал, как чУдно здесь весною,
(но ни слова, что вокруг война),
И что скоро встретимся с тобою.
Обещал мне привезти цветов
Ярких, но, увы, не получилось,
Я держу открытку с парой слов,
За цветами я сама явилась.
Небо с чередою облаков,
Горные ущелья в мгле тумана,
И красивей сказочных ковров
У предгорья с маками поляна.
Глаз ласкает красота вокруг.
Отчего же на душе тревожно?
Сердце замирает, слышу вдруг…
Здесь в горах кукушка? Невозможно!
Через поле мне навстречу ты,
Подбежал… и маком обернулся.
Вдруг я понимаю, что цветы –
Это души тех, кто не вернулся.
А кукушка называет всех -
Ни годам, а макам счёт ведётся -
Души пересчитывает тех,
Кто домой живым уж не вернётся.
Исчезает травяной ковёр,
Ветер мне в лицо песок бросает.
- Сколько ж вас осталось среди гор?
И кукушки плач не умолкает.
Просыпаюсь, горькая слеза
Катится и падает в подушку,
За окошком первая гроза,
И на диске сын включил «Кукушку».
Тем, кто нам хотел цветы дарить,
Мы приносим алые букеты.
Помнить мы должны и дальше жить!
А кукушка вновь кукует где-то…
09.05.2010