***

* * *

На самой окраине мая,
Где пух тополиный плывёт,
Певучая скрипка трамвая
В провинции тихой поёт.

Её не затронули рыки
Столичных и местных громов.
Её петушиные крики
Остались во веки веков.

Забытая властью и тленом,
Она не утратила слух.
Америка ей – по колено,
Как возле забора лопух.

Ей снятся дожди на капусте,
Пчела, отыскавшая мёд,
И как бы там ни было грустно,
А снова картошка цветёт.