Не пишутся стихи, когда зарыт в могиле,
Когда душа в потёмках стремится в никуда.
Когда-то я любил на позднее Светило
Смотреть и не бояться ко сроку опоздать...
Но срок давно прошёл, а я, как прежде, люто
Всё так же у окна, всё в тот же горизонт,
Всё тем же жёлтым ликом небесного приюта
Искрой пытаюсь высечь паршивенький экспромт...
И, так же, как и я, которых миллиарды,
Которые – лишь пепел в пожаре – ну и что ж! –
Пытаются гореть в прелюбодействе славном,
Из бесконечных истин высасывая ложь.
12 мая 2010 года