***
Неси мою голову на перекрёсток дорог,
где мелкой водою колеблем небесный чертог,
а рядом три женщины в белом качают младенца,
и сыплется в люльку обман, как сквозь пальцы - песок.
Моя голова так устала от лжи и ума.
Неси её смело, куда - она скажет сама,
под южные флейты и травный горячечный шёпот,
под песни печального бога, что смотрит с холма.
Три женщины шепчут младенцу, что Бог - это миф.
Три женщины скажут ему, что любовь - это миф.
Небесные ивы - предвестницы ужасов скорых -
трепещут над люлькой, худые ладони склонив.
Неси мою голову. Три незаметных руки,
едва прикоснувшись, избавят её от тоски,
сотрут мою память, мой ум охладят воспалённый.
И вскрикнет младенец, и помыслы станут легки.
Её похоронят на том же пути, и тогда
обрушится с неба вода, как большая беда.
А путь зарастёт лебедою, обидой, полынью.
... Ну что ты, наш бедный, не плачь ни о чём никогда.