Для тебя любовь, как будто западня.
И ты свыклась с ней, оковами звеня.
Обустроилась, прибарахлила быт…
И твердишь себе: ах-если-б-да-кабы
От неё освободиться б, наконец.
Но не верю я. Она тебя сильней!
Она скрутит из тебя котлетный фарш,
И скомандует привычно: «Шагом марш!
На горшок и в люльку! Ну-ка, не наглеть!»
А ты слушаешься, ты же «на игле».
Слабо тяфкаешь, как маленький щенок:
«Я, да я…» Да нету «я» уже давно!
Растворилось, испарилось, отмерло…
Ты забыла, как вставала на крыло.
Ты теперь, как «куриц – очень гордый птиц!»
И болезней ворох, целый ассорти!
Всё любовь? Порой занятны её лица:
Ангел с виду, а на деле? Кровопийца?
Нет, не верю в это! Это – НЕ ЛЮБОВЬ!
Это способ размягчения мозгов!
Ты мне пишешь: «Я свернула не туда.
Знаю точно, но не знаю – где, когда…»
Ладно, мне ты врёшь…но хоть себе не ври!
И запомни, что лампадка догорит,
Как в той сказке…Каждый миг и каждый шаг
Жизнь сгорает. И давно пора решать,
Пока ты не захлебнулась в этой лжи…
Неужели ты не хочешь снова жить?
Подстрекателем шепчу: «Тебе слабо?!»
Впрочем, думай. Этот выбор за тобой!
12/05/2010