В край пожелтевших листьев
Ветер мой дух манит,
В запах горелых писем…
Вороном даль кружит
Между опавших мыслей
К холоду пирамид.
Тракт мне назад немыслим,
Узкой тропой бежит
Путь через Стикса брызги…
Там за рекой – Аид.
Тьма, только сны и тени,
Сон – это тоже смерть.
Памяти нет, видений
Вскрылся немой секрет.
Вороном сновидений,
Мраком дотла согрет,
Бродит в тумане гений,
Бредит в бреду поэт…
Сладок Аида цвет.