* * *
Встречайте заблудшего сына!
Мой посох избитый, стучи.
Иссохла твоя древесина
И вся почернела в ночи.
Встречайте… Кровавые струпья
На ступнях промою росой.
Оттуда, где царствуют трупы,
Шел долго нагой и босой.
О люди! Меня не чурайтесь.
На рубищах не бубенцы
(Старайтесь, о звуки, старайтесь),
То птицы ослепшей птенцы.
Ослепшей без солнца, без света
И крылья сложившей в тоске,
Восставшей стихом с того света
В моем воспаленном виске.
Восставшей стихами. Рассвета
Возможно ли выверить ход?
Какого заря нынче цвета?
Когда, наконец-то, восход?
1990 г.
