Мне ветер-гастарбайтер из Парижа
В суме заплечной бубликов принес.
Шкатулку конопушек ярко-рыжих
И аромат давно забытых грёз...
В том аромате - на еловых лапах
Цветут нарциссы раннею зимой,
Шагреневая кожа на заплатах
Тумана рваных туч над головой.
И я б должна растрогаться,возможно,
Треща не умолкая,как сорока.
А я ему по-детски:...нехороший...
Зачем ты так..ведь это так...жестоко...