Зажатым всхлипом пишутся стихи,
уходят в небо, завершая главы…
и вековым покоем дышат травы –
все как обычно –
льются дни,
и невозможное возможно –
поздно! –
померкли, отошли огни…
В дорожный сак
последний вздох ложится…
мой штурман отменил полет –
и в вечность кануло
что было тонко, звездно –
едва дышу –
но поздно, поздно…
Все хорошо – уйдет печаль,
в который раз набухнут весны,
и нежности былой тавро
проступит так светло и слезно –
опомнишься внезапно –
жаль! –
ведь будет поздно,
невозвратно поздно…