Прикованы блажью, нашептанной бесом ребра,
И маятной ложью, навеянной Темзовым смогом.
По нраву ли счастье – лоскут от чужого добра?
И пэчворк безвкусен. Залей экзистенцию грогом.
Исколоты пальцы. Тупит и тупится игла –
Привычней фигурки махрово-школярского вуду.
Мой Мастер, похмельный безверьем, в одном не лгала –
Твоей Маргаритой десятой, не бойся, не буду…