Мама, жизнь короткая такая,
Это небо не зовёт меня!
Я, своим изъянам потакая,
Буду ждать верховного огня!
Ведь кому-то я принес лишь горе,
Кто-то злился от горячих слов.
Я ж любил сверкающие зори
И небес синеющий покров.
Я стремился к счастью — что скрывать-то?
Мне казалось, радость так близка!..
Но мои родные, сёстры, братья
Лишь крутили пальцем у виска.
Потому, моя родная мама,
Я могу тебе лишь рассказать,
Что теперь я вовсе не упрямый,
Что хочу домой прийти опять.
Это скоро, а пока послушай,
Молодая, нежная моя:
Я хотел бы в этих чуждых кущах
Полюбить мне милые края.
Ведь сквозь боли, муки, и сквозь слёзы
Видел я всегда твоё лицо.
От любви цветут в душе мимозы,
Заплетаясь в рук твоих кольцо.
1998