Поэт в России больше чем поэт
В ней суждено поэтами рождаться…
Е. Евтушенко
Вы говорите, старый Лир,
Такой опавший и осенний.
Зачем мне нужен ваш Шекспир?
У нас есть собственный Есенин!
У нас есть собственная грусть.
У нас есть собственная радость.
Пускай не понятая, пусть,
Но русский стих имеет сладость,
И эту сладость я впитал,
Как губка впитывает воду,
Поэзии живой металл
Опять свою диктует моду.
Греми, мой стих, кричи и пой,
Рази своею красотою.
Моя отчизна! Я с тобой
Душой и песней и мечтою.
А вы твердите будто нет
Давно в поэзии Мессии,
Я только оттого поэт,
Что вырос в ветреной России.
Я только оттого горжусь
Своею лирою капризной,
Что неразгаданную Русь
Могу назвать своей отчизной.
Какой-то молодой барон
Опять надел свой плащ господский…
Зачем мне нужен ваш Байрон?!
У нас есть собственный Высоцкий!