Ты ждал весну, повторяя, что грусть - это временно,
ты ждал перемен от судьбы, понимая, что ею ведом,
ты был одиноким, несчастным и неуверенным,
что следом за болью есть радужное "Потом".
Отчаивался, собирая осколки надежды,
и осознавая, что склеить не сможешь никак,
ты душу пытался укутать слоями одежды,
наивно надеясь согреться хотя бы вот так.
Ты ждал весну долго: недели, года и столетия,
и умер однажды, познавши тоску долголетнюю.