Пурпур закатный укрыл горизонт,
Воздух наполнен тяжелым предгрозьем.
Обеспокоенно хмур и серьёзен,
С трона взирает последний архонт.
Он фантастически стар и умён,
Власть наградила его беспредельно,
Он не привык умирать и бесцельно
Ставить фигуры на карте времён.
Только в одном сомневался всегда,
В том, что предсказано было когда-то
Древним оракулом и ренегатом
Расы, не сдавшей свои города.
«Помни о гневе и страшной тоске,
Тёмно-лиловом последнем закате,
Как покрывается складками скатерть,
Словно лежит на неровном песке.
Помни, архонт, как бы ты не желал,
Власть – категория вне категорий,
Помни о том, что с далёких предгорий
Грянет тупой сокрушающий вал.
В каждом порыве заложен итог,
Вечность нельзя заарканить по праву,
Ни доброте, ни суровому нраву.
Так начинается новый виток...»
Первый раскат прогремел и заглох,
Снова сверкнуло над тихой равниной.
Старый архонт со своей половиной
Невозмутим, как мифический бог...