Вечер вором в Русь прокрался,
Раскровянив неба край,
Похотливо распластался
Месяц под собачий лай,
И, подвластный только Богу,
Поднимаясь понемногу,
Из-под купола небес
Осветил дремучий лес.
Дремлет Русь во власти тайны
Под сопение болот,
А под куполом хрустальным
Колокольный звон грядёт.
Взглядом сирым леса житель
Окрестит свою обитель,
Разобрать со сна невмочь:
Вторник нынче или ночь?
Леса ломятся верхушки,
Треплет души вепря стон.
Пушкин, Пушкин, Пушкин, Пушкин.
Медь в ушах и сердца звон.
Духа русского основа
И ругательное слово.
На все случаи один.
Ай да Пушкин! Сукин сын!
Вечер носом в ночь уткнулся,
Прячет когти темень в тень,
А с востока развернулся,
Наливаясь силой день.