Небо и песок, как губы, сжаты.
Горизонт уже не разомкнуть.
Только от прохлады до прохлады
по Сахаре пролагают путь.
Сонным порождением барханов
движутся верблюды... зной дрожит...
Здесь на день вперёд не строят планов:
смерть как вьюк — таскай его всю жизнь...