Скажите, должен ли так беден быть поэт
И экономить на носках, ботинках, хлебе?
И почему об этом нет
В его стихах, а пишет он о небе,
О радости, о жизни, о весне,
О смерти никогда не забывая,
Твердит стихи, как будто в полусне,
Так отрешённо рифмы повторяя?
Поэт подобен соловью –
Он, серенький, поёт, хоть мир вокруг загажен,
И песню о любви свою
Не обращает к слушателям даже,
Поёт себе, природе, небесам,
Поёт и радостно, и больно…
Не верь, поэт, хвалебным словесам
И критикам. Тебе довольно,
Что в счастье творчества свободен ты,
Что пишешь, времени не замечая,
Что воздвигаешь меж мирами ты мосты
Для тех, кто, удивясь, тебя читает
И даже, может, иногда
Слезу уронит на страницу…
Поэзия в душе твоей всегда,
Как чистая вода в кринице.