Восьмое марта на дворе,
И, пусть деревья в серебре,
Желают мне в весенний день,
Чтобы в душе цвела сирень.
Но я-то знаю: там подвал,
Он старым хламом провонял,
Скопилась грязь за столько лет,
А убирать желанья нет.
Как может там сирень цвести?
Да там и места не найти.
Там тараканы, пауки
Сожрут несчастные ростки.
К тому ж растеньям нужен свет,
А света там в помине нет,
Не проникает кислород
В подвал души который год.
Там паутины клок висит,
Как под землёю сталактит.
Не видно даже, где окно, -
Такое грязное оно.
Так что ж мне, дверь в подвал забить
И про подвал вообще забыть?
Когда в душе такая хрень,
Не станет там цвести сирень!
А может быть, ко всем чертям
И пауков послать, и хлам?
Освободить хоть уголок
И вымыть пол и потолок.
Найду окно, ведь есть оно,
Его открыть пора давно.
Растает пыльный сталактит,
И свежий воздух победит.
Сирень - мираж, сирень - фантом,
Но разве, братцы, дело в том?
А дело в том, что в этот день
Я верю в белую сирень!