Роем зависли старые мысли в правой руке,
Липнут, хоть тресни, грустные песни на языке!
Древних историй, выцветших в поле, злит пустоцвет,-
Вряд ли устроит памятник в школе тех, кого нет!
Хлеб мой не пресен, мир интересен с разных сторон -
Радостью песен, зеленью весен - чудится сон!
Всё, что не спето, канет, как в Лету, в день похорон…
Мне - под язык - положите монету – жаден Харон!