Встречает прохладой весеннее утро,
В тумане усладой, оживляя, как будто,
А мне неспокойно, тревожно в душе,
Путей нет окольных на моём вираже.
Устала искать своё счастье на свете,
Тупик впереди моей жертвы в сюжете,
Теперь я довольствуюсь тем, что имею,
Потворствуя, смуте, хандре и Морфею.