[18.05.2010]
Стриж латает небо наискосок –
то ударит в землю, то клюнет ввысь.
Мне бы взять от памяти хоть кусок –
небольшой, от «здрасьте вам» и до «брысь».
Я б его приладила, не такой,
не в житьё, так набело – в упокой.
То ль гроза мерещится, то ль ворьё.
Заполошным птахам – птенцов хранить.
Мне бы к этой памяти – хоть репьём,
хоть застрочной записью на гранит.
Но не помню, господи, ни черта.
Взять бы да и ГОСТами начертать:
«Жить вам всем до старости, по' сто лет,
кузнецов вам ладных, да повитух,
караваем славиться на столе,
выдувать по осени белых мух!»
Только как бы справиться, сплюнуть желчь?
Мне бы петь заздравицы, свечи жечь,
а хожу который год вдоль крестов.
Ты прости, что памяти – ни на грош.
Вспоминаю, только вот, всё не то.
Заняла б, да только ведь, где займёшь.
И мололи мельницы жернова,
только плохо мелется-то – жива.
Пришивает птаха к земле лоскут.
То ль к дождю, а то ли какой-то прок.
И зачем их, бедных, с небес влекут?
Погостили б дольше, да вышел срок.