Бабочке, чтобы не дать взлететь,
Следует намочить крылья.
Мне - волосы.
Залягу под плед,
как уставший мартовский кот.
Под браслетами броскими,
по рукам,
плывут белые полосы.
Будни в черном,
в траурно темном,
наоборот.
Один - вылитая я,
Как будто срисованный.
Полон материалистических взглядов,
и матерных фраз из текстов.
Только скованный,
Плотно и тяжко скованный
Наш разговор,
Без распутно пьяных контекстов.
Другой - это вообще что-то неописуемое,
Какие-то стихи сопливые,
то ли Есенин с березками.
Дело практически предсказуемое -
Не нужно марать мне соображение,
в буйный выкрашенное,
Розовыми своими слезками.
Я же, как есть, человеческих
Взглядов,
как-никак
цвета терпкого чая.
От перенасыщения вялой лирикой,
Я,увы Вам,
скучаю.
Что же вы мне талдычите об этом,
Что вот вам,мол, великим поэтам,
Образ мой,девичий, неизвестен, как чужестранец.
Я отвечаю.
Показывая средний палец.