Точка,
точка,
запятая...
В голове свинцовой пломбой
Завершилась жизнь лихая...
Ручки,
ножки,
огуречик...
Жил ли,
был ли
человечек?
Может...
просто он приснился?
Может...
сказкой несуразной?
Вот и мы когда то будем
В тонком мире пылью разной.
Бликом памяти строптивой
в головах, случайной строчкой.
А быть может
только словом,
а скорее просто точкой...