И, завернувшись в черный плащ,
сбивая ноги в бездорожье,
сквозь суету и правду ложи,
бредем во тьме российских чащ.
Гудят, гудят колокола
под куполом небесной сини
и над распятою Россией -
как поминальная хвала.
А вдоль проселочных дорог -
кустов терновника дрожанье,
мольба прощенья, причитанье...
Он не виновен, видит Бог!
Он не виновен, - то Судьба
быть возложенным на невинных
и звон колоколов старинных
его прощенье и мольба...
Над всей землей дрожит туман,
запеленавши в саван души,
он ест глаза, вползает в уши,
скрывая горечь страстных ран.
Но гвозди ржавые в руке -
как память, канувшая в Лету.
И тридцать первая монета
блестит у ног в сыром песке...