Искра мести, словно пухом,
Зажигает мозг. Над ухом
Звонко соловьем поет…
Пока трудится народ
Да на благо тех господ,
Что кидают вас в расход
Без зазрения и лести….
Помыкают - дело чести!
Но Иван наш не дурак,:
Хоть и с виду он простак
А впитал науку брата,
Зарубежного магната,
Что когда-то в Ленинграде
Шапки шил; терь в шоколаде
Шибко Родиной гордится,
Капитал его плодится...
Не достичь таких высот
Тем, кто слушает господ!