Не жаль мне прОпитые деньги,
Какой-то давний идеал,
Но кто вернёт неделю, день бы
Из тех, что просто потерял?
А было всё.
Вино и грёзы
В чаду под шорох «камыша»,
В трясину втаптывала розы
Моя отпевшая душа.
А дни летели, годы плыли
Туманной сизой пеленой,
Не замечаемые мной
И рассыпаемые пылью.
Всё было.
Полной дребеденью
Явился целый четвертак.
Теперь бы уж хотя бы день бы
Вернуть,
Потерянный за так.