Всё та же лампа и на кресле
Её лицо, чуть приоткрытый рот,
И сквозь приспущенные веки
В обрывках образов плывёт
В пространстве, где ни явь, ни сон
На шатких ножках бродит полусон,
Как безответное молчание тиши,
Лишь отголоски дрёмы, виражи
В углу теребит шторы нервно тишь,
Ей строчками поэта шорох шелестит:
«Мысль изречённая, есть ложь»,
В какие дебри тайные ведёшь?