***

Рука, чернеющая в мраке,
Выводит за строкой строку.
Не каждый может в белом фраке,
Пройти сквозь грязь и пустоту.

На белом фраке крови пятна
Не оставляет память лет.
Сквозь годы слышим голос внятно:
"А сил-то нет, а сил-то нет..."

Свеча горела, догорала...
Сквозь отблеск и мерцанье дней,
Одна лишь тень во тьме блуждала,
Никто не приближался к ней.

Мы слышим бури завыванье,
И волчий вой, и ветра стук.
Кричим - в ответ нам лишь молчанье,
И страх от предстоящих мук.