Cпросить бы у неба, что звёздами щедро расстреляно,
не видно ль ему, где блуждает заветный покой?
Тону в январях, от тоски заслоняюсь апрелями...
Любимый мой, как тебе дышится рядом с другой?
Ты снишься мне пятую осень размытым видением.
Стоишь, неприкаянный, там, где кончается дождь.
И я, задыхаясь, бегу к тебе в сладостном рвении
по мокрой земле, сквозь высокую спелую рожь.
И каждое утро, как только рассвет прикасается
к ресницам моим, я прощаюсь, любимый, с тобой.
От мысли, что ты не вернёшься, душа разрывается,
но счастлива буду, коль ты будешь счастлив с другой.