Запылилась в столе авторучка,
Мысли плавают сонной медузой.
Для поэта ведь главное – муза,
Для пьянчуги первична получка.
В алкоголе погряз и в работе.
Новый стих не дописан до точки,
И пылятся печальные строчки
В позабытом на полке блокноте.
Вдохновение где-то заглохло,
Стало пасмурным синее небо.
Я поэтом-то, в общем, и не был,
А писать перестал – стало плохо.
Вот сижу над разбитым корытом,
Выпиваю огонь из бутылки,
И текут вдохновенья обмылки
Мимо сердца, что было открытым.
Мимо сердца, что было свободным.
Оставляя духовно незрячим,
Мое Солнце, что было горячим,
Выпадает осадком холодным.
Эх, тоска, до печенки достала.
Все без разницы по лбу ли, в лоб ли.
Нафиг. Вытру горючие сопли
И начну свой путь в вечность… с начала.