Когда-то летом мне было девять,
Но мне казалось, что было сто.
И я, дурак, вздумал смерть посеять
На тихой набережной под кустом.
Ну, что с того, что мне было девять,
А другу семь всего – плевать!
Нам очень сильно войны хотелось.
Не только взрослым в нее играть!
Смерть вдруг выросла и убежала,
Железом в воздухе накрошив.
А жизнь, убитая мной, лежала,
И ветер волосы ворошил…
Тот берег оползнем речка вырезала,
Заплыл корой от осколка след.
Друг потом ничего – выздоровел.
Я – нет.