И падает с пальцев Будды прозрачный дождь.
И ты в паутине капель кого-то ждешь.
И любишь, как любят в ярких семнадцать лет.
Не веришь и знать не хочешь про слово "нет".
И будет, ты знаешь, будет июнь, тепло.
И любят тебя по-детски светло-светло.
И капли искрят в ресницах, дурача глаз.
И будет все в жизни будет так, как сейчас.
***
Ледышкой вползает ветер под теплый плащ.
И ты в свои недо-тридцать сочтешь за блажь
Стоять и смотреть на небо, морозя нос.
Влюбиться б тебе, наверно. Но как? Вопрос.
И кажется, все сложилось: и дом, и быт.
И кажется, отлюбилось: всем пьян ди сыт.
И кажется, все нормально, путем-путем.
И блазнится, так тихонько сам путь дойдем.
***
Подснежит, подбелит ветер стволы берез.
Январский совсем сибирский трещит мороз.
И ты побелеть успела за столько зим.
И он поседел - прекраснейший из мужчин.
У сказок нет продолженья, чтоб не тужить.
У жизни нет окончанья, и стоит жить.
В семнадцать и даже в тридцать - не горевать.
Влюбляться, и ошибаться, и чуда ждать.