Утро. Церковь. И молитва
Срывается с дрожащих губ.
Нет, не закончена та битва
За жизнь, за смерть. Он был не глуп.
В руках твоих свеча горит.
Ты шепчешь еле слышно: «брат…».
А сердце стонет и болит ,
Ведь он ни в чем не виноват.
Не смог, не захотел, не знал
Как вынести той жизни тяжесть.
Ребенком был, он был так мал.
Но уже знал, что значит «гадость».
А воск свечи той все стекает,
И шепчешь ты: «За упокой»,
А сердце все не утихает.
*Нет-нет, не плачь. Прошу постой.*
Но вот слеза. Одна. Вторая.
Не по щеке она течет,
А с сердца боль она стирает,
Но боль так быстро не пройдет.
Ведь боль, как мы, не умирает…