Этот май.
Очевидно, простужен и смят.
Опрокинут и послан в великую ссылку.
Мне никак не погладить тебя по затылку.
До затылка – три облака контурных карт.
Улыбаться.
Какая бы хрень на душе
Не моталась погибельной смертной тоскою.
Я тянусь через время бессильной строкою
Чтобы только слегка прикоснуться к щеке.
Этот май.