ну, что же
продай -
и "картины и дом, и офис" -
ненужный балласт для красивых,
но злых легенд -
легенды настигнут - накроют с башкой - не спросят -
не выход, конечно,
но способ оставить след…
о сыне не думай - он сам разберётся с нами -
и в нужное время спокойно сойдёт с небес...
я жгу атмосферу,
я годы прессую в пламя,
чтоб выплавить в нежность тревогу твою и жесть..
вчера наблюдала глазами Гарсии Лорки,
как прятался в дымке рекламный заморский ад -
о, как ненавидел Он глупую спесь Нью-Йорка
вдали от Гранады…
и рвался домой….назад(!) -
как чувствовал кожей и знойным нутром испанца -
что здесь от него навсегда ускользает смысл:
кого вдохновлять(?)…. ненавидеть?
за что сражаться?
и стоит ли смерти такая вот псевдо-жизнь?
опять за стеной туманов, штормОв и ливней
распятый фашистами снился ему Мадрид -
единственный шанс для Поэта -
уйти счастливым
в родимую землю, зная "за что убит" -
и он уходил, подставляя себя под пули…
и ты уходи -
под неистовый сход лавин -
лавин, что съедали заживо, но не гнули
всех тех, кто стремился встретить в себе мужчин -
и пусть для тебя вероятна такая встреча
на самой-самой узкой из горных троп…
но это ведь лучше, веришь(?)
и даже легче,
чем в грунт Голгофы вбитый не крест, а столб…
продай картины, офис…
иди и слушай,
как мечет, рвёт и стонет твой личный рай -
продай что хочешь…..слышишь(?)….
и только душу
за все земные блага не продавай..