* * *
Чюрлёнис, «Сказка Королей». Закат почти угас.
Провинциальный, как лото, наш городок затих.
А в старой книге у меня, к сиянью наклонясь,
Живут два добрых Короля в коронах золотых.
Пятидесятые года. Года как сон и бред.
Сирены воют по ночам, и мир сгореть готов.
Дымится в генах страх войны – и я в свои шесть лет
Сбежать мечтаю к Королям, похожим на богов.
Пьют инвалиды во дворе, отставив костыли.
В жену бутылкой запустил сосед по этажу.
Он одноногий и глухой. И всё жe Короли
Сиянье держат на руках, а книжку я держу...
Её мне подарил отец в исчезнувшей стране,
Полмира сжавшей в кулаке в столетии былом.
Он говорит, что Бога нет, – и непонятно мне,
Кто держит солнце, и луну, и город наш, и дом.
Давно нет папы. Нет страны. Закат почти угас.
Война крадётся по земле, где ныне мой ночлег.
Но книжка есть. Она цела. Так кто же держит нас?
Чюрлёнис. «Сказка Королей». И век похож на век...
________________________________________